WILLIAM, LA FE Y LOS DAÑOS IRREVERSIBLES

Palmeros de Chacao, Caracas 2011. Foto: Camilo Hernández

Estos son días de sentirme particularmente excluido del rumbo del mundo, con la Semana Santa, la boda del príncipe William y un congreso del Partido Comunista cubano que ni siquiera se esforzó en parecer gatopardiano.

De la Semana Santa no disfruto ni el puente vacacional. Entre el atractivo de una ciudad que se torna habitable por apenas cuatro días, mi aversión a la liturgia de los viajes, y mi casi nula tolerancia hacia los tumultos y las esperas en general, me he ausentado de Caracas sólo dos de las veinte Semanas Mayores que he pasado en ella.

Pero ni en una sola de esas dos decenas de oportunidades he visitado un templo. Sé que es cobarde, a la altura del medio siglo de vida, culpar a otros por las carencias personales, pero lo cierto es que haber crecido en el país donde crecí y bajo el sistema político que me tocó, me convirtió en un eunuco de la fe. Fueron demasiados años de odio anticlerical, y de un descarnado y cruel materialismo pseudo científico que me metió entre pecho y espalda la certeza de que no hay otra vida más allá de ésta, y que cada amanecer que le sobrevivimos a La Nada no lo debemos agradecer a un Dios Supremo sino a uno terrenal, Presidente y Jefe del Partido, que no acepta competencias en la sumisión.

No tener hombros donde descargar el fardo de Lo Inexplicable es desolador. Lo sé y lo padezco. Pero me ganan las inconsistencias históricas del calendario católico, tan oportunistamente paganas, la pretendida superioridad racial del judaísmo y la hipocresía de las jerarquías religiosas todas, tan prestas a bendecir conveniencias y tan reacias a sancionar sus cada vez más evidentes perversiones. Como fui manipulado buena parte de mi infancia y adolescencia, rehúso volver a serlo por credo político o místico alguno. Soy un ateo irremediable. 


Y sin embargo me fascina rastrear las obras de la Fe dondequiera que llego, porque tienen la conmovedora grandeza que nunca tuvo ni tendrá el materialismo histórico, como se entendió desde los bolcheviques hasta los lamentables revivals actuales. El cuerpo plastificado de Vladimir Ilych jamás tendrá la fuerza dramática que la sangre licuada de San Genaro ni las paradas militares la majestuosidad de la Misa en Re Menor de Mozart. Las grandes religiones, así luego traicionen lo que predican, convocan sobre la base de las virtudes. Los fanatismos políticos se apoyan en la revancha. Las religiones son teatrales; los totalitarismos no superan la barrera del kitsch más elemental. Y peor aún, han prostituido la última de las esperanzas de cualquier ser humano: tener en vida una parte de lo que las religiones prometen para el Más Allá. A mis padres, medio siglo atrás, alguien les propuso abonar con su sacrificio el paraíso donde vivirían sus hijos. No hace falta contar el resto. Y tal vez me falte la sesera de los grandes analistas políticos, pero ahí donde ellos ven tímidas aperturas cubanas al modelo chino yo sólo veo una gerontocracia comprando tiempo. Y después de ellos: El Diluvio, un diluvio incontrolable porque ellos personalmente se encargaron de deshacer todo tejido de mesura y todo territorio de consenso. Y de matar toda ilusión.

La ilusión, como la fe, ayudan a levantarse cada mañana. Ahora mismo, buena parte del planeta se está prestando la felicidad del príncipe William, ese muchachón inglés que empezó siendo la viva imagen de su madre, la mediática Lady Diana, y ya adoptó la expresión de guacarnaco endogámico que caracteriza a toda realeza. Aunque la noticia me tiene algo harto por sobreexpuesta, admito que no me caen mal estos personajes reducidos a relacionistas públicos de los países que una vez gobernaron a sangre y fuego, mientras se mantengan ahí y no pretendan salirse del plato, como la muy griega Reina de España el día que le dio por opinar sobre los gays y la desollaron viva como corresponde: que los contribuyentes no le pagan sus lujos y sus sandeces para que ande metiendo la cuchareta donde no la invitaron.

Pero no pido guillotina para ellos, aunque sean una casta de mantenidos. Total: los dictadores también lo son, y además ordenan y echan a la muerte a millones de sus súbditos por quítame esta pajita. Y no saben usar los cubiertos correctamente.

Prefiero mil veces la sonrisa bobalicona del principito británico camino de Westminster con su muy graciosa prometida Kate no sé qué, que la decadente androginia de Muamar el Gadafi y sus gestos ampulosos de Norma Desmond musulmana; las tacitas de té con las caras de los cónyuges que los llamados a salvar una revolución que hace décadas dejó de merecer ese nombre; y la sangre sana que la realeza busca inyectarle al tronco familiar que el cínico lamento de un militar de ochenta años sobre la falta de relevo, cuando él y su hermano se encargaron de tronchar toda sombra a su poder.

Pero, más que todo, me enternece que el mundo siga poblado de gente con el alma abierta a creer, a ilusionarse y deslumbrarse con encajes mediáticos o sobrehumanos. De ellos será el reino de este mundo, nunca de los sembradores de odio.